ni siquiera tu silencio ni el mío.
Tu nombre llama
al reloj perdido.
El verso es inexplicable
excepto por la página.
Quizá porque estoy sólo y no sé
resignarme a mi silencio.
Hoy he roto palabras para ella,
quizá porque estoy solo y no sé
adaptarme a mi invierno.
Noviembre llora siempre
lágrimas ocres.
Te aferras al jarro vacío
de claridad que huye.
