Una imagen; unas palabras

La actriz Candela Peña se tapa la boca tras compartir la Biznaga de plata a la mejor actriz con Aura Garrido. EFE/Jorge Zapata.

-“Sin sanidad ni educación este país es una mierda”.

- En nuestro amado país, Candela, siempre habrá quien grite de otra forma, desde distintas esferas, “viva la muerte”.

 

 

ESPLENDOR FINAL

Los astros perderán sus movimientos;

la luna expresará una luz rojiza,

débil como un estigma de ceniza.

El sol será tiznado, por momentos,

de calima y asfixia entre sedientos

tizones de belleza perdidiza

que exhalarán los cráteres en liza.

Noche y día serán soñar mementos.

Una lava en caudal de cataclismo

cubrirá los sentidos epitafios

borrosos sobre ciénagas morosas.

Cada valle, letal, hará su abismo

entre mansiones vueltas cenotafios…

Y un haz de voz destellará de rosas.

Haremos un hogar

No lo dudemos nunca. Pese a quien pese, a los nuevos o a los de siempre. Construiremos un hogar con las manos, con las palabras, con los sueños que están por nacer.

Grândola Vila Morena

Imagen

Cuando odiamos a alguien, odiamos en su imagen algo que está dentro de nosotros.

TRÍPTICO DEL CREADOR INSOMNE

ENCARGO

Un soneto me pide de amor triste
mi amada Simeonova en los jardines.
Yo la amo, jolín de los jolines,
alegre, sin tristeza, pero insiste.

No quisiera jugársela al despiste
con vanas piruetas de arlequines.
Mis besos, Simeonova, en calcetines,
euforia son, aunque semejen chiste.

No por tristura es el amor enorme
ni por estricto fue el poema escueto
ni por callado mi fervor deforme.

Apuro el arrebato en este aprieto
de haberme derramado en el informe
moviendo, mi muñeca, el esqueleto.






 

COFRADES

Te he visto en compañía de los Lepes,
rivales poetastros en el mapa,
a veces despegados y otras lapa,
artífices del ripio y los julepes.

Trincan anises, jaman dulces crepes,
la musa los evita o los atrapa,
se escudan en canciones de Frank Zappa,
me insultan porque plagio a Juan de Yepes.

No dejes que te den, amor, la chapa,
escriben todo igual: sus versos repes,
candor de palomino y de zurrapa.

Su copla es aguardiente, orujo y grapa
- curros, coquetos, petimetres, pepes -.
Sus romances de albergue, pura ñapa.

 

SIRVENTÉS

Un noble valenciano de nombre Joan Miquel Sirvent escribió El Quijote en catalán y como crítica al imperialismo de Castilla. Es la tesis del libro El 'Quixote' borró el 'Quijote', escrito por el equipo que hace años defiende la catalanidad de Cristóbal Colón: el autor Lluís Maria Mandado, el historiador Jordi Bilbeny y el editor Josep Maria Orteu. Con el objetivo de no acatar la historia oficial e investigar a fondo para rebatirla, Mandado ha estudiado con todo detalle durante seis años El Quijote.
De las noticias


Dice un Lepe de ciento veinte quilos
que escribir es jugar con el lenguaje,
mover palabra añeja, un abordaje
sin tregua hasta quemar claros pabilos.

Rescatar locuciones desde asilos
de diccionarios: obra y bricolaje.
Así la exhibición de su bagaje,
muy satisfecho de mover los hilos.

Con el lenguaje, Lepe, no se juega.
Poema es un lugar del Ampurdán,
la cara de Riquer cuando le llega

que han dicho por la tele… patatán
que el Quixot de Cervantes es de pega
y pudo haberse escrito en catalán.


 

De Sonetos a Simeonova (of course, inédito)

Poema con Antonio Gala

“una vía de conocimiento. Eso es la poesía, y no una vía de comunicación.”

                                                                                           A.G.

¿En qué poesía hemos caído, Antonio, en qué versos,

en qué prosas poéticas nos perdemos?

¿Ya no podrá la lírica otras tardes

de ribera a ribera atravesar el Mediterráneo?

Sé que se va la luz monte arriba,

pero casi a oscuras y en silencio se escribe.

Hastiada ya el alma de tanta espera

ve que no hay rosas en el aire, sí espinas.

Y los cerezos olvidan dar flores en mi pueblo:

rápido envejece el verano

a la orilla del lento Jiloca.

¿Y qué habrá que escribir para que entiendan

los versificadores que no es eso, que no?

¿Cuándo la lírica moverá el mundo,

 y los sonetos las hogueras celebrarán?

La poesía se nos muere en las manos

y caen al trujal los versos desangrados.

Y en lugar de poemas encontramos

racimos ripios escritos en su raspa.

Tanto dolor para tan pocas lágrimas

en el Sur: fecundo en tradición poética.

Pero quizá y solo por una vez lloren

los otros poetas bellas lágrimas rotas.

(Jiloca: río que pasa por Burbáguena (Teruel), pueblo del autor: rico en cerezas y viñedos)

SOLEÁ

Dicen que en la vida 

no es lo importante hacer sino ser.

Sí, ser, pero ¿ser qué?

¿De qué lado?

En las dicotomías
                               me reducen.
Toda vez que encauzan las opciones
en variantes de dos,
                                   me quedo fuera.

Así una vez y otra, mientras vivo
de pecho para adentro
                                      con la mía:
materia gris
                      o corazón. Y lucho
para que éste se deje comprender
y al fin aquélla
                          sea digna de ternura.

Mientras tanto,
¡ay! mientras tanto,
                                  no me busquen
del lado del que parte
                                      pero nunca reparte.

Mayalde en el teatro Metropol de Tarragona

Ayer vi, escuché y sentí con los Mayalde. Hacen música tradicional, cultura popular, y trascienden su oficio.
Los cuatro Mayalde montaron, en un periquete, la plaza del pueblo, la cocina matancera y el corral, todo a un tiempo, en el teatro Metropol de Tarragona. Y allí, a todos los presentes, atónitos y entusiasmados, nos revelaron el analfabetismo ilustrado y el saber vivir.
Los Mayalde recuperan en nosotros la capacidad de asombro. El asombro por las cosas sencillas y cercanas, por la verdad que guardan. Los enseres cotidianos reviven en sus manos sus muchas vidas pasadas. En su espectáculo no hay modernos artefactos de pantalla táctil ni se nos ofrecen unas gafas 3D para seguirlo. Sus medios son viejos –a poder ser– y pobres, son de modo natural humanos. No son las cosas, son las personas, las gentes, son su alma la fibra que tocan.
Y cómo este prodigio… Hablando al niño. Hablan al niño en todas sus edades. Hablan al niño párvulo y lo maravillan. Hablan al niño adulto y lo emocionan. Hablan al niño viejo con sus propias palabras, las que los mayores nos han legado y nos confortan.
Los Mayalde no confunden eternidad con posteridad. Saben bien que el mañana comienza largo en el pasado; comienza el primer día de nuestra vida y en todas aquellas que nos han precedido depositadas en él. La raíz de su pensamiento alcanza un sustrato profundo y nutricio, abrazándose con los padres de nuestros padres y con los abuelos de aquellos hasta el origen mismo de la tradición.
La palabra era música al principio, ritmo y acento. La palabra era cantada o contada, trasmitida oralmente, pero el hombre aprendió antes a escuchar que a hablar... Aprendió los sonidos primordiales como el canto de los pájaros o de los insectos, el arrullo del agua o el crepitar de la lumbre, el silencio de la nieve y de la piedra que se hunde en el estanque. Y los reprodujo con huesos o troncos vaciados, golpeando con sus pies la misma tierra o en la fragua, a golpes de maza y martillo sobre el yunque o la bigornia. Descubrió que la música aplacaba el mugir de sus tripas, el bramar de su sexo y pronto que el canto sanaba su espíritu. Eso es Mayalde.
El hombre se reproduce sexualmente y –por si alguien no se ha dado cuenta, los Mayalde lo recuerdan– también se reproduce verbalmente. Se transmiten genes y palabras, la perdida de unos y otros no es sino pobreza. Haya inevitables mutaciones pero no olvido. Y haya roce carnal y roce oral, conversación y abrazo.
Acercaos a los Mayalde, es un gozo que no os debéis perder.

Fernando Muñoz Serrano

Descanse como vivió, maestro

 

No tenéis derecho a recurrir a la violencia, porque tenéis la razón y el futuro. El sistema está roto y perdido, por eso tenéis futuro.

Perspectivas

No seré yo quien juzgue desde mis circunstancias... Pero creo que lo que falta, quizá  desde siempre, son perspectivas. Lo de ahora viene de lejos, aunque el supuesto "pastel" o el éxito del poderoso caballero nos cegase. No creo en los estallidos de desesperación: nada nuevo pueden construir, por más que sean humanamente comprensibles e inmediatamente capitalizados por ciertos sectores (burguesía, burócratas de los partidos únicos, inventores-rescatadores de nuevas-viejas fronteras...).
Si algo nuevo ha de nacer antes de que acabemos con el planeta, pues la vida se abre camino, será desde paradigmas que aún están en germen. Profetizar es tan absurdo como cerrar los ojos a la realidad.
En fin: construir, no cansarse de construir la alegría.
La lucha ha de dejar de ser en contra para empezar a ser a favor de algo completamente diferente que nos permita ser. La creatividad tiene mucho que decir al respecto, la ética y (con su falta de asideros entrañable) la poesía, por supuesto.

¡Basta ya!

El Público

Basta ya de violencia estructural. Basta ya de paro, de explotación, de corrupción, de recortes en derechos fundamentales... Basta ya de toda forma de violencia.

Hablar de cultura ha estado siempre contra la cultura.

Libre te quiero

Libre te Quiero - Clip 2 from libretequiero on Vimeo.

Comprender sintiendo

Yo adoro todas las cosas

y mi corazón es un albergue abierto toda la noche.

Tengo por la vida un interés ávido

que busca comprenderla sintiéndola mucho.

Amo todo, vivifico todo, presto humanidad a todo,

a los hombres y a las piedras, a las almas y a las máquinas,

para aumentar con eso mi personalidad.

Pertenezco a todo para pertenecer cada vez más a mí mismo

y mi ambición era traer el universo a mi pecho

como un niño a quien el alma besa.

Yo amo todas las cosas, unas cosas más que las otras,

nunca ninguna más que otra, sino siempre más la que estoy viendo

que las que vi o veré.

Nada para mí es tan bello como el movimiento y las sensaciones.

La vida es una gran feria y todo son barracas y saltimbanquis.

Pienso en esto, me enternezco pero no descanso nunca.

Dame lirios, lirios

y rosas también.