LA PATRIA DE LOS PÁJAROS

TXORIEN ABERRIA




Txoriek badute beren aberria: lumajea bezain arina, airea bezain bizigarria, bihotz
zintzoa bezain zabala.

Han aurkitzen dute babes triste zein pozik, izuturik zein izurik gabe bizi diren txoriek,
haundi zein txiki, polit zein itsusi diren txoriek.

Ez dago banderarik aberri horretan.

Baina kolore guztiak biltzen dira hango zeruan: belearen beltza, usoaren zuria,
txantxangorriaren gorria, karnabaren berdea, kanarioaren horia…

Ez dago harresirik aberri horretan, ez kaiolarik, ez eroetxerik, ez koartelik.

Ez dago armarik aberri horretan, ez eskopetarik, ez fusilik, ez pistolarik.

Askatasunaren herria da.

Gauero egiten dut hartaz amets.






LA PATRIA DE LOS PÁJAROS


Los pájaros tienen su patria: ligera como una pluma,
                                                                           vital como el aire,
ancha y extensa como un corazón generoso.

Allí encuentran refugio todos los pájaros, los tristes y los alegres,
                                                            los asustados y los intrépidos,
los grandes y los pequeños, los vistosos y los feos.

No hay banderas en esa patria.

Pero todos los colores se unen en su cielo: el negro del cuervo,
                                                                   el blanco de la paloma,
el verde del jilguero, el amarillo del canario, el rojo del petirrojo,
                                                                                       cómo no.

No hay muros en esa patria, ni jaulas, ni manicomios, ni cuarteles.

No hay armas en esa patria, ni escopetas, ni fusiles, ni pistolas.

Es el país de la libertad.

Todas las noches sueño que estoy allí.





LA PÀTRIA DELS OCELLS


Els ocells tenen una pàtria: lleugera com una ploma, vital com l’aire,
ampla i extensa com un cor generós.

Hi troben refugi tots els ocells, els tristos i els alegres, els porucs
                                                                                      i els agosarats,
els grans i els petits, els vistosos i els lletjos.

És una pàtria sense banderes.

Però tots els colors s’apleguen al seu cel: el negre del corb, 
                                                                           el blanc del colom,
el verd de la cadernera, el groc del canari, el vermell del pit-roig.

És una pàtria sense murs, ni gàbies, ni manicomis, ni casernes.

És una pàtria sense armes, ni escopetes, ni fusells, ni pistoles.

És el país de la llibertat.

Cada nit somnio que hi sóc.

EL ÁNGULO DEL ÁNGEL

Un hombre puede
convertirse en ángel.
¿Pero puede el ángel
convertirse en hombre?
El ángel llora
porque conoce la respuesta.
Repliega sus alas
y se refugia en la nieve.
Su dolor es infinito.
Parece una estrella
caída en el desierto,
entre lágrimas de fuego.
No conozco el arte
de consolarlo.


 




El ángel es perfecto y azul,
tan puro que parece de vidrio.
Todas las mañanas extiende el mar
como el hortelano las manzanas
en el campo incisivo.
De noche recoge los pedazos
llenos de sal seca;
los guarda bajo las alas
para que se curen las heridas
de la humanidad.






 
He luchado contra el ángel
con manos, puños y pies.
Lo he golpeado,
me ha golpeado.
Tengo la piel
incrustada de cristales,
como si hubiese roto
un espejo enfermo
en el campo de batalla
del corazón.