Heine

Foto: Toni

Es un libro rojo, pequeño, con lengua de áspid y hojas de higuera agria,


Foto: Toni

su voz es hiriente como una daga perfumada, el río Tin se desliza
entre sus líneas sonriendo sarcásticamente,
los cantos a su amada semejan delicado pergamino donde crascita un cuervo en forma de corazón,
qué alegría para Alemania, para Inglaterra, Italia y París oír el croar de sus pasos, estremecerse de rabia ante sus despiadados pensamientos,
qué amarga alegría leer y releer sus penetrantes palabras sobre nuestro buen loco Quijano, ojalá hubiesen servido para mi paisano Unamuno,



Foto: Toni

pero cada cual nace donde su madre quiere y no es lo mismo la ocupación de Düsseldorf por los franceses que la casa de la Ronda ni la docta Salamanca.



Elegía a Rilke

Todo poeta es terrible. Mas, sobre todo, terrible es no haber vivido,
después de nacer en Praga. Ser sólo una página en blanco,
extendida hasta 1926, en una tumba de Valais.
Porque vivir no es únicamente soñar y meditar
y trazar bellas imágenes en el aire.
No es merodear, recorrer, escarbar el propio espíritu
con dedos de seda, niebla o pétalo.
Porque todo poeta es terrible cuando ha vivido y amado y odiado intensamente,
y escribe con todo el cuerpo, hermosa y horrorosamente,
mas con ternura y estremecimiento.



Hojas de Madrid con La galerna. Galaxia Gutenberg. Círculo de Lectores, Barcelona, 2010