17/4/13

Poema con Antonio Gala



“una vía de conocimiento. Eso es la poesía, y no una vía de comunicación.”
                                                                                           A.G.





¿En qué poesía hemos caído, Antonio, en qué versos,

en qué prosas poéticas nos perdemos?

¿Ya no podrá la lírica otras tardes

de ribera a ribera atravesar el Mediterráneo?



Sé que se va la luz monte arriba,

pero casi a oscuras y en silencio se escribe.

Hastiada ya el alma de tanta espera

ve que no hay rosas en el aire, sí espinas.

Y los cerezos olvidan dar flores en mi pueblo:

rápido envejece el verano

a la orilla del lento Jiloca.



¿Y qué habrá que escribir para que entiendan

los versificadores que no es eso, que no?

¿Cuándo la lírica moverá el mundo,

 y los sonetos las hogueras celebrarán?



La poesía se nos muere en las manos

y caen al trujal los versos desangrados.

Y en lugar de poemas encontramos

racimos ripios escritos en su raspa.

Tanto dolor para tan pocas lágrimas

en el Sur: fecundo en tradición poética.



Pero quizá y solo por una vez lloren

los otros poetas bellas lágrimas rotas.




(Jiloca: río que pasa por Burbáguena (Teruel), pueblo del autor: rico en cerezas y viñedos)

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